Ты не единственный, ты лишь один из тех многих, кто был и еще будет в моей жизни. Больше не скучаю, да и во снах вряд ли увижу. Просто когда наконец-то получаешь то, чего так долго ждешь становится глубоко пофиг. У меня своя книжка, своя история. А ты... просто не умеешь летать, не сможешь стать тем, кто напишет со мной мою сказку, и мир к моим ногам не ты бросать будешь. Но навсегда останешься человеком, который когда-то подарил мне крылья, от одной мысли о котором хотелось жить. Я правда не болею, переболела. Все пройдет, пройдет и это. У тебя будет счастливая семья, жена, дети. Я же ведьма, помнишь? Наколдую. И в том что ты стал теперь совсем чужим виновато время. Просто та маленькая девочка, наконец-то выросла, и сказку решила писать сама. И чего уж скрывать, я иногда буду скучать. По тебе, по тем бессонным ночам у костра. Вот только когда твое робкое пока и сладких снов вызывают только самодовольную улыбку, это уже не любовь.